Letra em Pó

Todo mundo é menos maluco do que costuma forçar parecer que é. Na maioria dos casos, o surto é cena, blefe, pirraça, bravata ou pura fita. A raiva gerada pela constatação dos próprios fracassos e pela incapacidade de lidar com a frustração que costuma vir depois disto, pode parece loucura, mas só parece. Não é, porque da loucura não há volta! Demente que é demente não fica no quase, na ameaça! O Louco de pedra não reza, não conta até dez, não mede, nem treme. Pirado que é pirado vai e morde a pata do vira-lata, rasga dinheiro, discute em voz alta com Deus numa esquina entre a Angélica e a Paulista. Lesado que é lesado tira as calças e sai voando com asas abertas. Não asa qualquer, asas de mariposa negra da Nova Guiné. Já o lelé que é lelé jura que na sexta-feira passada, esteve com Nossa Senhora no balcão duma farmácia em Brás de Pina. Vinte e dois que é vinte e dois, mija fazendo chuveirinho par o alto na praça, não fica corado, nem cede um milímetro a ficar sem graça. Só não confunda um genuíno alucinado com um exibicionista se passando por inconsequente. Este último, espertamente dissimulado, se enquadra apropriadamente na categoria dos hábeis marqueteiros de si próprios.
O que faz do doido, um doido, não é o disparate, o desatino, é a ausência de razões para cometê-los. É o delírio o que dá acesso ao privilegio de pertencer à nobre casta dos insanos! Deve ser por isso que a prova incontestável para que alguém seja definitivamente considerado doido varrido é quando ele deixa claro pra Deus e o mundo que não tá nem ai, ou melhor, que tá sim, que tá cagando e andando pra aquilo que pensam ou falam a respeito dele.